Assylum

"Se abrió la puerta, o estaba más cerrada. Ardid apareció una vez más entre las sombras; con los ojos grises clavados en mis heridas y en la venda que cubría el golpe de mi cabeza...

Una voz casi húmeda atravesó mis oídos y golpeó mis tímpanos al llegar a ellos.

- Sal de aquí Joshua. Es tiempo de que vengas conmigo.

Las paredes comenzaron a hacerse pequeñas, a aplastarse. Se contraían más cada segundo que esperaba con la puerta abierta sin salir de mi habitación. Comencé entonces a gritar y a golpear los acolchonados para que dejaran de desaparecer. Caminé a gatas hacia la puerta, que era el único punto de luz en todo el sitio. Ardid debía desaparecer, ya no la amaba más, no amaba sus ojos abiertos ni las manos largas que parecían tocar el infierno con solo estirarse hacia mí. Ya no amaba la fiebre que asaltaba sus mejillas cuando me tomaba de la espalada, ni el peso que podía parecer mil toneladas si ella lo deseaba.
Ardid estaba parada frente a la puerta pidiendome que escapara; yo, en sentido no iba a hacerlo. Ella era la mujer más perfecta y maldita que conocía. Pero Leonardo me mantenía en este mundo, en el real, ya no en el de ella. Yo, ya no le pertenecía, pero Ardid no iba a dejarme libre, me llevaría con ella de regreso a los espejos. Un segundo antes de ser asesinado por las paredes que se contraían, me arrojé sobre su cuerpo con la intención de acabarla con su belleza fatal y su mundo de ilusiones.

-Joshua, ¡detente, soy María!... Joshua, despierta!

Ardid parecía no ver mis intenciones mientras me arrastraba para escapar de aquel lugar, me sonrió desde la puerta y comenzó a gitarme:

-Anda hombre, muévete, que ¿acaso no quieres besarme?... ¿te parezco fea?, es eso verdad ¿es eso imbécil? Tanto que he hecho por tí y me lo pasgas con esos ojos iracundos de niño asustado! Bah!! ven Joshua, acércate.."

The Old Sheme Sanatorium

Pausas- (Esperando tu ausencia)

No. Nunca un amor igual al mío,
tal vez como decías:
Más, menos...


Jamás de la misma forma.
Por eso me ama sólo tu sombra,
ya no más la entraña.

Por eso el eco de mi voz te extraña,
Y mis manos te hablan.

Por eso en las horas
huyo para verte:
Por no entenderte.
De tanto quererte...
De ahogarme, de saberte.

Aunque quizás el fuego
te ame más que mi soledad,
Aunque quizás el suelo
acaricie tus pies al pasar,


Tal vez el hambre te acose en la mañanas,
y la madera caliente más que mi frialdad.

Ensimismada, traslocada, ahogada
de papeles y letras no tan humanas.
Sedienta de piel y sol.


Saciada o harta del amor.



Esta noche sentada en el borde de tus uñas,
caminando sobre el agua de recuerdos
no tan almas,
Esta noche, ensimismada.
Despellejada.
Insomne.

Porque los humanos tienen precio.
y pagar las horas con besos,
es una tontería.



Un amor,
Un amor, cariño...
un amor al borde del vacío,
un amor jamás igual al mío,


Más, menos...
Como decías.


Jamás como amo a tu sombra,
Jamás con la voz
que te grita mi silencio.

Xavier Villaurrutia- Amor Condusse noi ad una Morte

Amar es una angustia, una pregunta,

una suspensa y luminosa duda;

es un querer saber todo lo tuyo

y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,

tus pasos, tus silencios, tus palabras,

y pretender seguir tu pensamiento

cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,

una helada y diabólica soberbia.
Amar es no dormir cuando en mi lecho

sueñas entre mis brazos que te ciñen,

y odiar el sueño en que, bajo tu frente,

acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,

hasta colmar la oreja codiciosa,

el rumor de tu sangre y la marea

de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia

y juntar nuestras bocas en un cauce

hasta que de la brisa de tu aliento

se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,

una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante

en que tu piel busca mi piel despierta;

saciar a un tiempo la avidez nocturna

y morir otra vez la misma muerte

provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga que arde

sin consumirse ni cerrarse, y el hambre

de una boca atormentada

que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria

y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,

dejar que el sueño invada nuestro cuerpo

como un río de olvido y de tinieblas,

y navegar sin rumbo, a la deriva:

porque amar es, al fin, una indolencia.

Canción Desesperada- Pablo Neruda-

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Planeta Caos

Muñeca

Inocente, quizás más tibia y más humana que la frialdad de tus piernas. Te ví en un aparador de satines y lámparas de encaje, plástica, senos de goma, cerebro vacío; el día que me canse de tí te pondré en el armario, armaré un requiem de palabras para la vida que nunca tuviste. Vestida de rojo, mirando pasar a los hombres sin mover la cabeza. Ladrona de miradas artificial, como la luna. Mujer plástica, cabello rubio de Nylon. Ayer te ví en la misma calle detrás del cristal, sin embargo, sé que un día me dejarás de esperar.

Furibunda

I

Había una vez, no, mejor dicho. Habían unas veces, una niña llamada Furibunda Psicópata; tenía además de ese, mil nombres más que la gente y ella misma había adoptado para vivir en Ciudad Escombros, cerca de los suburbios de País Caos. A Furibunda le gustaba comer chocolates y tenía manías frenéticas como todos los terraplaneros, leía cuentos de hadas y creía firmemente que los Ogros o las ardillas voladoras comeniños (cuervos) dominarían al planeta.

Furibunda, además de planes para asesinar filibusteros y cumplir con el códico de honor pirata, tenía ideas, esas traslocaciones que originaban el Beso Primigenio, que como el Big Bang había hecho explotar la nada para convertirla en un cuento. A Flint,(otro de sus nombres) le gustaba vivir e-na-mo-ra-da; aún cuando esa palabra de 9 letras y 5 sílabas le era incomprensible.

Unas mañanas amanecía con las ganas incontrolables de degollar una nube y comerséla como cazador de recompensas, otras, se daba cuenta de que en vez de llorar sal como todas las personas, ella lloraba azúcar y caminaba sin rumbo esperando las cosas jamás llegaran a su límite llamado, país, familia, hora, día, piel...

Lluvia

Ya te mojaste hasta los calzones, -mira mira, desde aquí se puede ver el fin del mundo ¿no te gustan las lucecitas sobre las casas?-

-María, bájate de la azotea puedes caerte. ¿Con quién hablas, niña?

-Con Lluvia mamá.

-Lluvia no existe ni tampoco los aliens que se ponen en tu ventana de noche. Ahora, bájate de la azotea.

En la Puerta

"He visto aterrado desde el rincón de un cuarto
el horizonte que se abre en vértigo que espanta.”
Hugo Garduño

El día que yo estaba loca, ella se despertó entre mis sábanas, la miraba constante y callada como un recuerdo innecesario que se niega a marcharse. Así, incontable e incontenible, con esa voz que nada dice con tantas palabras. Estaba metida en mi cabeza, o en los pliegues llenos de risa de mis ojeras ganadas a pulso por tanto mirar la luna.

Estaba en los caminos de las paredes, en el insomnio, en el agua, en el respirar del gato que desesperadamente quería asesinar. Como a ella, como a todos los anteriores en esa lista inmensa de pieles que se caían con la luz de la lámpara de noche. María, Cristina, Van Gogh, Artaud, Alejandra, Alfonsina, Sade.
Ella los amó, como yo, con los ojos inquietos de niña, con la rabia partiendo la calma y las horas verdugos de silencio. Estaba despierta con los ojos cerrados y dormía caminando entre la gente de día.
Extraña, o tal vez, extraño… si, extraño mirarla sin hacer nada tirada en la puerta de la habitación, esperando el remedio de los dioses, o el verso suicida que terminara con la hipnosis. O el labio ardiente que la transformara en fantasma, o la duda que la dejara desnuda junto a la luz parda que se colaba por las rendijas. Pero nada pasó nunca, por lo menos nada que la transformara en mariposa azul, sólo las horas, que llenas de polvo la convertían en la Furia.

La Furia tenía ojos brillantes, y esa mirada lúcida que sólo tienen algunos locos antes de ver demonios. La piel parecía rígida y fresca, casi comestible. Viva en los rincones de la puerta donde esperaba mi regreso. Y los labios, espadas amenazantes con las comisuras duras enfundando perlas letales.
Me miraba fijamente, en la espesura de la alfombra que se atoraba con los calcetines, ella, que como ser mitológico retumbaba en mis oídos para convertirse en grito de animal herido. Tenía hambre siempre, en las mañanas de violencia y en las noches de amor, como una bestia. Tragaba los pedazos de mi alma que se entregaba noche a noche hasta lograr cansarla, pero jamás saciar por completo el hambre.
El día que la invité a quedarse, no imaginé lo que era realmente. Su respiración pareció llenarse en el hueco de la almohada y su voz rebotó en mis tímpanos para hundirse en mi boca, meterse en mi garganta y explotar en el pecho volando en segundos la retina para hacer salir lágrimas.
La miré tristemente, sola en la puerta. Tranquila, como un manso peligro lleno de pecados rojos. No huí aunque mi cerebro gritaba hasta quedarse afónico que lo hiciera, y sentí el más profundo miedo que se puede tener. Mi piel se quebró, mis manos temblaban y sudaban la dejé entrar. Ella caminó lentamente, se asomó por la ventana y golpeó las paredes como en un sueño, levitando sin prisa y en un espasmo tomó la postura de siempre y comenzó a decirme poemas, tirada junto a la puerta, tan dócil que sus piernas parecían inservibles, que sus ojos tornaron de bondad y el mundo detrás de la puerta era insufrible sin las palabras.

Afuera, el trabajo, la universidad, la misma gente de todos los días, uno siempre igual al siguiente y al anterior. Adentro, ella y esas caricias infinitas de poesía. A cambio del cuerpo, de darle unos segundos el placer de tocar el piso, de sentirse de piel y hueso, tropezar con el dolor de mis cabellos y las retinas llenas de terror.
La Furia convirtiéndome en ella cada noche sin notarlo yo misma, salí por la mañana, pero el último trozo de mi alma sin ella fue tragado; un vacío recorrió todo el día mi estómago, en las calles la gente parecía reflejos. Parecían algo distinto a mí. Abrí la puerta y en la alfombra no la hallé tirada con las piernas inservibles, no la hallé distraída en el paso recitando poesía, entré al baño, me miré en el espejo y fue ahí donde la encontré. Con la piel llena de pecados rojos, con mis piernas tocando el piso, y esos ojos que sólo tienen la lucidez de un loco al mirar un demonio.

Rope

Nobody is looking for my eyes.
is only the wish of you to be here,
Or is maybe the mine.

Nobody is gonna kill the dream...
there's a murder on the hall,
there's a lover in the hole.
I knot your skin,
even when you are root.

Nobody is looking for I,
not even you,
but is only a think.
is only a little ink.